Carnet de brouillons

Ici

Il éprouve mais il n'a pas les mots, il n'a que des soupirs. De soupirs en soupirs il pourrait en écrire une musique de silences. Il ne peut dire, ni ce qu'il veut, ni ce qu'il sent, ni ses douleurs. De vagues sons sortent de sa bouche, ses mains font quelques signes et son regard, voilà ses mots à lui. Il n'est pas muet, mais il n'a pas les mots.

Pourtant, depuis quelques mois, On lui demande sans arrêt "que sentez vous ?" De réponses en réponses imprécises, on cherche à comprendre, à saisir, mais il nous laisse toujours un peu en dehors de lui. Comment pénétrer son monde ? Comment soulager ses douleurs si elles ne sont pas définies ?

On pourrait croire qu'il ne veut pas parler, on pourrait penser qu'il est pudique, et peut être que nous n'aurions pas tout à fait tort. Mais il est possible aussi que ce ne soit pas un choix mais une impuissance, une incapacité à mettre des mots sur l’émotion. Il est possible qu'il ait perdu la clé, le lien, possible qu'on ne lui ait jamais donné.

Alors je me demande: "comment vit il ce flot d'émotions qui le traverse sans pouvoir jamais les définir ? Est il triste ? a t-il peur ? A t-il mal ?" Oui, il a mal mais ou, mais comment ? Et j'ai une sorte de vertige à imaginer ce monde d'émotions qui ne trouvent pas de mots pour se définir, s'identifier, se reconnaître.

Il éprouve mais il n'a pas les mots. Il n'a que des soupirs. De soupirs en soupirs, il crée une mélodie du mal être. Des soupirs comme de toutes petites plaintes, discrètes. Moi même j'en deviens muette, mes mains et mes bras prennent le relais en caresses.

J'éprouve et j'ai une foule de mots pour le dire. Des mots et des mots qui de se dire pourrait écrire notre histoire. Mais il me faut écouter ses silences, ses soupirs, sinon ce ne serait que mon histoire et non la notre...

Chiboum, ma chère Chiboum, m'offre ça. Comme je suis comédienne et que j'ai toujours rêvé de recevoir un Molière, mais bon, c'est pas fait, alors je me contente de ce prix et je m'en vais faire LE discours de remerciement de mes rêves ... Nan, je déconne... Merci Chiboum (c'est la règle numéro un, pas le début de mon discours) ( on n'avait pas dit qu'il fallait arrêté les parenthèses ?)

Règle du jeu numéro deux, mettre l'image ci dessus, ça c'est fait.

règle numéro trois: Révéler 7 choses que vous ne savez pas de moi.

Alors là ... Je ne sais même pas ce que vous savez de moi, alors comment savoir ce que vous ne savez pas ? Bon ok, d'accord je me lance

1) Je me ronge les ongles
2) Je mens très mal et je suis incapable de dissimuler vraiment ce que je pense (un comble pour une comédienne, mais je vous dirais que être comédien c'est toujours être sincère), à tel point que j'ai renoncé et que je suis devenue par la force des choses une personne très franche.
3) Je suis une adepte de la parenthèse et des trois petits points (a non ça, ça compte pas, vous devez déjà le savoir si vous me lisez)
3bis) Je n'aime pas être prise en défaut, ce qui me coûte une énergie folle pour faire le plus mieux possible même quand ça mérite pas et j'ai beau savoir que c'est mission impossible, que nulle n'est parfait et que je suis en plus assez loin du compte, je m'obstine à essayer, ça me fatigue !
4) Je rêve parfois d'être comme disait Jacque Brel "beau, beau et con à la fois" surtout quand je suis fatiguée d'être moi, avec mes angoisses et mes questions.
5) J'aime avoir des copines, je m'entends bien avec les femmes. Je ne suis pas de celle qui disent " je m'entends mieux avec les hommes, les filles c'est ..." Moi j'aime bien nos échanges, nos partages, notre façon de refaire le monde, nos complicités, notre façon de se comprendre, de se faire écho.
6) J'aime bien avoir des copains, j'en ai peu mais ils me sont précieux.
7) Et enfin j'adore quand je sens mon cerveau fonctionner à plein en régime, en ébullition, quand les idées se forment comme la p'tite ampoule qui s'allume dans les BD.

Pour finir règle numéro quatre : désigner 7 autres personnes.

Bon alors là je colle Andrem d'office, je suis certaine que ça va l'embêter, je crois qu'il n'aime pas parler de lui, mais comme il m'aime bien, il va faire ça pour me faire plaisir, hein Andrem ? Tu veux bien ? (rire)

Ensuite Akynou, ça fait longtemps qu'elle n'a pas écrit sur son blog ça lui fera un nouveau billet

Fille silencieuse, pour que vous la découvriez

Pour les 4 autres, aux lecteurs blogger qui passent ici sans laisser de trace, ce sera l'occasion de découvrir leur univers.

Quand la merveille joue avec ses petits personnages, elle s'invente des dialogues. Ce matin ça donnait ça:

- Oh, la maitresse elle est morte
- il faut appeler le docteur
- mais non pas le docteur, il lui faut un prince; Pour qui lui fasse un bisou sur la bouche, comme ça, elle sera plus morte
- voyons, qu'est ce que je pourrais trouver comme prince...
- ah oui, je sais, jeune homme

(c'est un de ses personnages qu'elle appelle toujours comme ça)

- ah ouais tu vas voir ...

(elle leur fais faire le bisou)

et hop, et voilà, elle plus morte !

Une petite fille joue de sa mémoire comme d'un instrument, symphonie de souvenirs, opéra baroque d'images. Elle joue en prévision des jours avenirs que d'autres ont déjà commencé d'oublier. Elle ne veut rien oublier, comme elle ne veut rien rater, comme elle veut tout vivre, comme elle veut se souvenir de tout. Elle accumule les détails inutiles, empreintes et preuves de son instrument bien accordé.

Elle regarde les rayons de son vélo sous elle, elle sait qu'elle passe à côté de la piscine et des tennis, un couple bourgeois s'affronte, c'est la période de Roland Garros. Elle a, à sa gauche, un petit sentier qui conduit vers la forêt, elle descend la route qui porte le nom d'un compositeur Français. Un peu plus bas, quelques secondes plus tard, sur le parking, un couple monte en voiture. Elle continue sa descente.
Elle se promène dans les bois, le soleil perce entre les feuilles des arbres, un oiseau chante, piaf quelconque, au loin elle entend le coucou. Il fait frais. Elle pense au poème qu'elle a étudié au collège hier, "Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme, Ce beau matin d'été si doux : Au détour d'un sentier une charogne infâme Sur un lit semé de cailloux...". Elle s'imagine découvrir une charogne, ici dans ce bois, celui où elle se promène si souvent, puisqu'il passe derrière sa maison.
Elle est assise sur un banc face à la mer, un cahier sur les genoux. Elle est seule, elle se sent seule et elle l'est. Elle n'a pas le moral. Elle regarde la mer, l'horizon, le soleil tombe dans l'eau. Elle regarde une mouette lutter contre le vent. Sur la plage, en bas, un enfant joue avec un cerf volant. Ça lui donne l'idée d'une histoire. Elle se met écrire. Elle se sent mieux.

Chaque fois, elle se demande: "combien de temps me souviendrais-je de ces secondes ?" Combien de temps sa mémoire jouera sa musique de détails ?

Elle a grandi et se souvient toujours de tout. Elle continue de jouer d'ailleurs, elle en a accumulé des images, des souvenirs où sont venus se greffer les émotions. Et tandis qu'elle s'acharne depuis toute petite, à fixer, tandis qu'elle use des mots comme le vecteur essentiel de sa mémoire, sa mère oublie le langage, les mots ... Savait elle, cette petite fille, qu'une mémoire allait se perdre ?

Elle fait le constat de la perte, sans panique, pragmatique, mais avec peine. Confrontée à l'étrange impuissance à se souvenir de sa mère, à l'oubli, quelque chose en elle en reste bouche bée, ouverte sur les mots de sa mère qui ne sortent plus.
Oubli, c'est un mot qui sonne doux, oublie, qui laisse croire qu'on a le choix d'oublier ou pas. Mais sentir la perte, avoir le langage sur le bout de la langue, plus d'outils pour dire. Mais regarder sa liste de courses et ne plus savoir comment s'appelle ces légumes verts, longs, qu'elle aime tant cuisiner - "les courgettes maman", -"ah oui, c'est ça" et s'empresser de noter avant d'oublier à nouveau. Mais oublier des choses évidentes qu'on a l'impression d'avoir toujours su. Mais oublier ses détails de l'existence dont on a pas à se souvenir parce qu'ils sont tellement ancrés. Mais quand l'oubli c'est ce qui échappe, ce qui fuit, quand c'est l'ancre qui se brise et que le navire part à la dérive, jusqu'où ira t-il ? Elle se pose la question, sa mère et elle a peur.

La petite fille qui a grandi répète, inlassable, les même mots que sa mère oublie. Elle se dédouble, comme une actrice, elle joue son rôle de fille calme, elle joue son rôle de rassurante. De l'autre côté du miroir, elle est surtout stupéfaite. L'oubli, à ce point, existe... Elle n'en revient tout simplement pas. L'oubli des mots et l'oubli de ce qu'ils signifient aussi. Certains ne font plus sens, comme celui là: "superposé" pourquoi celui là ? Qu'à t-il en lui pour que le cerveau en efface le sens ? Et puis parfois les gens aussi. Ça passe presque inaperçue cette perte là, -"qui ça ? je l'ai connue lui ?" -"Maman, j'ai vécu huit ans avec lui, nous avons rompu il y a cinq ans, oui tu l'as connu, il était grand, brun, souriant" -"ah oui ça me revient ..." Est ce que ça revient vraiment ? Et puis ces discussions qui se doublent, qui se triplent, qui se quadruplent, avec mauvaise humeur la fille pense "elle radote la vieille..." Elle fini par s'apercevoir que ce n'est pas que sa mère n'a rien à dire qui fait qu'elle répète toujours la même chose, c'est qu'elle ne se souvient pas de l'avoir dit, comme elle ne se souvient pas des réponses. -"c'est quoi ça ?" " -"c'est un carnet pour compter les points quand tu joues aux cartes, je te l'ai dit hier maman" -"ah bon ... Je ne me souviens pas..."

La petite fille qui a grandi se souvient elle, de tout, ou bien elle a oublié ce dont elle ne se souvient pas, ce qui revient au même que de se souvenir de tout. Elle se souvient et se souviendra de ses dialogues surréalistes, avec sa mère. Elle se souviendra de l'amour qui s'échange dans les silences nombreux qui s'installent quand on cherche à se souvenir. Elle se dit que sa mère a mené sa vie vers l'oubli, qu'elle a tellement voulu oublier qu'elle a fini par y arriver, juste son corps a joué sur les mots, au lieu de lui faire oublier ses maux, il lui a pris ses mots...

La petite fille qui a grandi, vieillira à son tour, qu'y perdra t-elle ? Probablement pas la mémoire... Quelle est donc cette prière muette qui mène son existence et que la vieillesse lui donnera enfin, même déformée, même trahie par le son des mots silencieux. Elle ne sait pas, elle ne peut pas savoir, c'est le principe de la prière silencieuse, elle crie pour les autres mais se tait à soi même...

En attendant la petite fille qui a grandi continue d'accumuler les souvenirs, les images, les détails, continue de jouer de son instrument de mémoire, qu'elle transmet, passerelle, passante, avant de disparaitre, pour ne jamais tout à fait retourner au néant.

Parfois on aimerait dire son écœurement, mais il est si grand que les mots ont fuis.
Parfois on sent une grosse fatigue face à la bêtise, l'étroitesse, et la mauvaise foi
Parfois on éprouve une colère incommensurable devant l'injustice, le déni, l'humanité bafouée
Parfois on a envie de pleurer devant son impuissance face à la douleur d'autrui
Parfois on a envie de crier, appeler au secours, ou alerter du danger
Parfois on a envie de dire non, parce que oui est impossible
Parfois on se tait parce que sinon on à l'impression qu'on va exploser
Parfois on ferme les yeux devant l'insoutenable
Parfois on n'en croit pas ses yeux tant ça dépasse notre entendement
Parfois on se replie pour échapper à la folie
Parfois on se révolte parce que trop c'est trop
Parfois on manifeste pour rappeler qu'on existe
Parfois on manifeste pour rappeler que d'autres existent
Parfois on manifeste par ce qu'on résiste
Parfois on vit tout cela à la fois, comme en ce moment, confronté que nous sommes au pouvoir de l'absurde, de la haine, et du mépris...

Manifestons samedi...